Espero no ser demasiado pretenciosa con lo que viene abajo del titulo

A Kandinsky

Té.
Té.
Te
Té.

Un gran lider.
La puntuación.
Un acercamiento.
Un punto que falta.
Y vos.

Maru

Tobby II

Tobías Luckman escribió seis libros de pedagogía. Los primeros tres decían que no había que pegarle a los hijos. Los siguientes dos tomos contaban su experiencia como padre y se retractaban de sus anteriores afirmaciones: no quedaba otra opción que pegarle a los hijos. El sexto libro, el único considerado como una obra literaria de alta particularidad, era más bien una especie de disculpa que se había visto obligado a redactar por obligación de un órgano de monitoreo de libros y publicaciones, si bien, más que una disculpa parecía un elaborado poema colmado de lírica y complejidad.
Tobías Luckman fue arrestado a los cuarenta y seis años de edad por manejar ebrio en la Lugones a las cuatro de la madrugada, y por mal comportamiento en la vía pública.
Tobías Luckman salió de la cárcel cuarenta y seis horas después.
Hoy Tobías Luckman ronda por las calles interiores de Florida, tambaleándose y con el nudo de la corbata a medio deshacer.
Hoy Tobías Luckman piensa cómo hará mañana para encaminar su vida, y más tarde, encaminar el mundo.

Maru

Tobby

Tobby se llama Tobías, y se llama Tobías por el osito en el bazar. A la mamá de Tobías le gustaban mucho los osos, quién sabe por qué. Tobías viste con un mameluco, y tiene un pato en su cucheta al que llama Salmón. Tobías tiene una novia de seis, igualita a él: con rulitos negros y ojos verde oscuro. Tobías entiende muchas cosas, a diferencia de otros chicos de su edad, Tobías sabe leer. Ayer leyó en un envase de shampoo “usado por un profesional” y le preguntó a su mamá qué profesional, la mamá no le supo responder. La mamá de Tobías no entiende tantas cosas. Pero a Tobías no le importó. Tobías cerró los ojitos verdes y recostó su cabeza sobre el almohadón de plumas, de todas formas mañana lo averiguaría.

Maru

P.d.: Particulas de acero que me llenan los ojos de lágrimas

Seguir sangrando es lo que le permite a ésta carne trémula latir.
Seguir supurando extiende un brazo en la calzada para que estos poros ruidosamente puedan respirar.
Las erupciones continúan, así como mi andar: por este Buenos Aires, que me hecha el aire en la cara, y la brisa en los ojos: por un obelisco que se doblega en dirección a mi sien con aspecto amenazante: con todo y con vos.

Con amor, corrosivo, corroborable, cohesivo, coersivo, contaminado, te escribo, como las calles de este Buenos Aires, tu Buenos Aires: candombe, cachengue, incoherente, gris. Un Buenos Aires que por las mañanas canta sus perpetuos ecos mecánicos y oblongos y por las noches reza por muchas noches de Buenos Aires más.

Para no Olvidar: siempre seguir buscando la sombra en tu recuerdo.

Maru

¿Así mueren los árboles?

Metatexto

Te corre un hilo de sangre por la boca y recuerdo la sangría que tomamos el día anterior. Te corre un hilo de sangre entre las uñas y no puedo evitar pensar en lo mucho en que arañábamos las paredes de telgopór hará unos ¿qué? 6 años o quizás un poco más.
Esas paredes de telgopor nos separaban, y las arañamos hasta conocernos las manos: fue lo primero que te conocí. Y los gritos que se traspasaban pared a pared. Todos nos conocíamos los gritos, y los pataleos y los gruñidos y la frase individual Seguro seguro Rrose Selavy no se va a ir a ningún lado, deje de gritar. Esa era la tuya. La mia la reprimí.
Como odiábamos esas frases individuales, eran sinónimo de que no nos habían escuchado en toda la s-e-s-i-ó-n--. A mi me mandaron ahí por decir y ver lo que no debía, a vos por Rrose Selavy.
Arañamos y corrimos; desde ese día no paso un día sin escuchar los gruñidos, y los látigos y los comprimidos metálicos caer. Por suerte cuado doy la vuelta no hay nadie más, solo los gruñidos y yo.
No me creerías si te dijera que recién vi a alguien correr con un chaleco como el nuestro por Maipú: yo me acerqué y lo abracé, igual que nosotros se puso a llorar.
Es una lástima que no hayamos podido salir de caza, como nos habíamos prometido. Es una lástima, que ahora que las cosas vuelven a la normalidad, lo nuestro se apague tan trágica e inesperadamente como sucedió. Me corta la respiración, justo ahora que los astros se ajustan a nuestra disposición y los pájaros vuelven a contarme sus secretos, y puedo hacer contacto con los poros de la gente y los aliens y Gaugin. Justo ahora Rrose Selavy tenía que degollarte como a la gallina de Quiroga, que nadie me creía que era una gallina y no la hermana de los otros tres.
Se me eriza la piel, porque la sangría que tomamos ayer y los cuentos que nos contamos y los arañazos que nos reímos. Fue como volver a olvidar. Y se sintió el aire limpio, y tu sonrisa valió lo que las mil sonrisas de los niños desvalidos que me alimentan por compasión, no valen. Una terrible desgracia tu vida, compañero de odiseas, amigo, sabés mejor que a nadie, te voy a extrañar (que día tan perfecto pasamos ayer).

CARTA DE CASTULO HERNANDEZ II

Yo lluevo, en tus pies, tus ojos, tu nariz. Yo lluevo y vos tronás, porque así nos enseñaron que debe ser. Mientras yo grito vos enseñás los dientes, y la rabia te sale llena de espuma por la boca y las orejas.
El cielo se nubla y yo me preparo indiferente para llover. Y los huesos de la gente que está cerca chasquean y la humedad se te filtra hasta el hipotálamo, porque no te puedo enseñar a llover. ¿por qué?